Ruhe und Donner in der Heide

Es war typisch, dass ich unsere erste Reise in die Heide leicht erkältet bestreiten würde. Wäre ja auch zu schön gewesen, für diesen Tag komplett fit zu sein. Aber ich wollte mich nicht so anstellen. Wie würde meine alte Lehrerin (oder jeder Motivationscoach auf Instagram) sagen? „Es gibt immer tausend Ausreden, etwas nicht zu tun.“ So sehr ich diesen Spruch auch hasste, einen Funken Wahrheit beinhaltete er dann doch. Also düse ich mit der S5 aus Hameln Richtung Hannover. Natürlich mit 15 Minuten Verspätung. Oliver wusste Bescheid, wir trafen uns am Bahnhof.

Telefonat mit Nico, meinem Mitstreiter und Anwalt der Generation Z, er ist in 20 Minuten am Bahnhof, wo ich ihn abholen werde.

Die Sonne scheint, aber steht herbstlich tief. Tiefstehende Sonne haben es mir angetan im Moment. Sie drücken aus, was ich fühle: Untergang, nicht Aufgang, das Glas ist halb leer, nicht halb voll. Stürmischer Wind drückt dunkle Wolken über mich hinweg, während die Sonne mich beim Abbiegen blendet.

Als ich gehört hatte, dass sein Auto erst gestern noch in der Werkstatt gewesen war, hatte ich nicht erwartet, dass das Auto so aussehen würde, als müsste es für alle Ewigkeit in einer Werkstatt bleiben. Ich denke es passt aber gut zum Flair unseres Roadtrips. Doch nicht nur das Fahrwerk macht diesen Ausflug aufregend. Da wäre zum einen das Thema, das mir bis vor ein paar Tagen noch kein Begriff gewesen war. Klar kannte ich die Heide. Hauptsächlich durch meine vielen Besuche im Heidepark und durch die Faszination meiner Freundin mit Heidschnucken. Doch, dass darüber hinaus die Kacke vor Ort ordentlich zu dampfen schien, war mir nicht bewusst. Zwar hatte ich die Artikel, die Oli mir geschickt hatte, gelesen, aber ob das reichen würde, mich in etwaigen Diskussionen mit Locals zurechtzufinden?

Wir verlassen Hannover auf der B3 und nach Burgdorf (welches ich noch zu Hannover zähle) flankieren uns Ramlingen und Otze von links und rechts. Auf Otzes Seite bekommen wir den ersten Vorgeschmack auf das, weswegen wir unsere Reise angetreten haben. Zwischen den jungen Bäumen, welche die B3 säumen, sehen wir schon von Weitem ein großes Kreuz gegen die Bahntrasse. Eher ein X – bei Kreuzen am Straßenrand denkt man an die kleinen, von Totenlichtern umringten Zeichen eines Verkehrsunfalls der ein Leben beendet hat. Diese schockieren meist durch ihre Schlichtheit, einfache Holzkreuze und reichen einem vielleicht bis zum Knie. Die Trassenkreuze sind anders. Eher zwei bis zweieinhalb Meter und aus breiten Balken, von denen einer knallrot leuchtet, der andere Schwarz-Weiß gestreift.

Und dann war da natürlich auch noch der Fakt, dass ich Oliver selbst nicht wirklich kannte. Uns trennen fast 20 Jahre und damit viel Erfahrung und, bis auf den Fakt, dass wir beide studieren, die Lebensrealitäten. Immerhin scheinen wir uns gut zu verstehen. Ich bin zuversichtlich, dass das ein paar angenehme Stunden werden. Also düsen wir los Richtung Norden. Musik, die mir größtenteils kein Begriff ist, aber gut klingt (Olis Partnerin scheint einen guten Musikgeschmack zu haben), flüstert aus den Lautsprechern des Autos. Ich habe das Handy auf’m Schoß und versuche uns, nach bestem Wissen und Gewissen nach Hermannsburg zu navigieren.

Durch eine Fehlnavigation verlassen wir Celle nicht auf der angedachten Straße, was uns beim Orchideen-Centrum Celle vorbeiführt. Ich muss lange über diese Namenskreation nachdenken und darüber, wie nischig das klingt. Wie sollte sich ein Orchideen-Centrum am Rand von Celle halten? Onlinevertrieb? In meinem Kopf wiederholt sich Orchideen Centrum Celle, gesprochen von Heinz Strunk, noch eine ganze Weile wie ein Mantra.

In Scheuen stoßen wir auf im „Schnuckendrift“ auf einen Die Partei Sticker, dessen satirische Natur nicht so ganz zum Ambiente passt, das Deutschlandflaggen und Schützenvereinschilder vermitteln. So hatte ich mir die urbane Landschaft der Heide nach Olivers Erzählungen aber auch vorgestellt. Dass man in der Gegend auf einen Sticker von Der Partei trifft, ist schon überraschend. Doch ich schweife ab. In den Artikeln, die ich über die Südheide gelesen habe, habe ich erfahren, das es das wunderbare Wort „NIMBY“ gibt, welchen Menschen beschreibt, die Baumaßnahmen, auch wenn sie strukturbedingt notwendig sind, nicht in ihrem Garten haben wollen. „Not in my backyard“. Auch spannend: In Celle scheint sich die imaginäre Grenze zwischen Hannover 96 und HSV-Fans zu befinden. Im einen Moment begegnen uns schwarz-grüne Stromkästen, im nächsten blau-schwarze mit Raute drauf.

Wir kommen also schließlich in Hermmansburg an. Viel weiß ich über diesen Ort nicht. Kirchen soll es geben und im Vergleich zu Unterlüß scheint man hier noch gewissen Weltfrieden zu finden. Mein Magen findet ihn auf jeden Fall in einer kleinen Bäckerei, nachdem er den bisherigen Tag über nur auf zwei Maiswaffeln lief. Beim Bestellen bemerke ich zu spät, dass ich hätte sagen sollen, dass ich Laugenstange und Croissant gerne hier gegessen hätte, weshalb ich ein bisschen beschämt neben Oliver am Tisch sitze, der den Luxus eines Tellers genießen darf. Nicht weit entfernt von uns sitzt ein älteres Paar, schätzungsweise über 80, das uns, so bilde es ich mir zumindest ein, immer wieder misstrauische Blicke zuwirft. Ob es daran liegt, dass ich es versäumt habe, die paar Cent Gebühr für’s „Hier-essen“ zu bezahlen, oder weil wir Fremde sind, vermag ich nicht zu sagen. Vielleicht bilde ich mir das alles aber auch nur ein. Oliver scheut sich indes nicht, die Bäckereiverkäuferin (Name?) mit stacheligem Seitenscheitel und eckiger Brille anzusprechen, und sie nach lokalen Empfehlungen zu fragen. Witzig: Auf die Frage an ihre Kollegin, was man denn an einem Sonntag Schönes machen könnte, kommt die Antwort: „Auf’m Sofa liegen und Fernsehen gucken?“, gefolgt von einem verhaltenen Schmunzeln. Dafür, dass das hier so ein heißer Touristenspot zu sein scheint, scheint doch recht wenig los zu sein. Aber gut, es ist auch Herbst.

Als wir den Bäcker betreten hat sich die Verkäuferin, Karenfrisur, grünes Polohemd auf welchem „Heide-Bäckerei“ wie ein Abzeichen prangert, gerade mit einem Kunden verquatscht und wir sind mit den anderen Wartenden dazu verdammt ihren Schnack zu hören aber nicht wahrnehmen zu können was sie erzählt, da aus den Bäckereiboxen die Shakespears Sisters uns lauthals mit Hello begrüßen. Ein Blick zur Seite offenbart den Zeitungsständer. Mehrere Reihen Aufsteller übereinander und an einer Säule daneben hängen Zeitungshalter aus Holz. Der einzige bespannte hält die Bild am Sonntag, welche auch noch drei mal im Zeitungsständer, die Titelseite offenbarend, triumphiert. Ein Fußballer läuft einem anderen hinterher, dazu in das Bild eingefügte schwarze Balken mit weißem Text: DER-8-SEKUNDEN-QUICKIE. Darunter “L’Osteria Millionär stirbt im Porsche auf Mallorca” und ein Bild von ihm und, dem weißen Spitzendekollete nach zur Urteilen, seiner Braut, die er von unten anhimmelt.ob er besonders klein ist oder besonders stark und sie gerade nach oben hebt, offenbart das Bild nicht.

Ein Schlag, mitten in die Fresse, eine Tritt genau zwischen die Beine, ein rostiger Draht der sich unter meine gepflegten, von körperlicher Arbeit verschonten Fingernägel schiebt. Axel Springer verhöhnt uns, von Haltung und Idealen geblendeten, Berufsanfänger.

Hello, hello, turn your radio on
Is there anybody out there?
Help me sing my song
La, la, la, life is a strange thing
Just when you think you've learned how to use it
It's gone